A minha relação com a escrita

Já muitas vezes tenho dito que não tenho uma relação feliz com a escrita. Sofro muito quando escrevo, sofro ainda mais quando não escrevo. Procastino, perco-me em mil e um projectos, sou incapaz de dar um texto como terminado.
A escrita é incompatível com qualquer dieta ou qualquer exercíco físico. É incompatível com o trabalho, com o relacionamento amoroso, com a família.
A escrita é incompatível com o Verão.
Tenho dias em que penso que não vale a pena o esforço. Tenho dias em que me apetece parar. Mas depois penso que foram demasiados anos desperdiçados para parar agora, mais vale a pena continuar com a ilusão de que faço alguma coisa bem, quando não faço.
Abrandar um pouco porque é verão. Voltar em força nos dias de chuva? Talvez.

Angel Gabriel - Pacto de SangueAngel Gabriel - Pacto de Sangue by Ana C. Nunes

Angel Gabriel - Pacto de Sangue by Ana C. Nunes
My rating: 4 of 5 stars

Confesso que só resolvi ler este livro porque falo muito com a autora na internet. Gostei da sinopse e do excerto que a autora disponibilizou para leitura, mas confesso que personagens que emitem luzinhas mágicas pelas mãos estão longe de ser aquilo que mais me suscita interesse.
Contudo tenho por norma, de vez em quando, experimentar umas leituras fora de caixa. E foi com este espírito que comecei a ler o livro.
Fiquei surpreendida por ter gostado de um livro com as ditas personagens que emitem luzinhas mágicas das mãos! Mas não fiquei surpreendida com outras coisas, as quais já esperava: narrativa bem construída, boas personagens, enredo envolvente e que dá vontade de estar sempre a ler para saber mais. Porque já tinha lido coisas da Ana C. Nunes e sabia que seria assim!
Para o final gostaria de ter visto um Gabriel que mais cedo se teria apercebido do jogo e teria ele próprio, através de uma revolução do que lhe ia dentro dos espírito há décadas, que teria decidido jogar do lado dos humanos, sem aquela espera e submissão a Angel.
Parabéns Ana!

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Assuntos de Escrita - Escrever Erótico por Carla Pais

Assuntos de Escrita é uma rubrica deste blog que conta com a colaboração de outro blogger para nos falar de um assunto relacionado com a escrita. Este mês foi convidada Carla Pais, autora do blog: Carla Pais.

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Escrever Erótico

 Confesso que escrever artigos não é, de todo, o meu forte. Nunca o foi e não sei se algum dia virá a ser – parece-me que não. Mas a Olinda desafiou-me a fabricar um pequeno texto sobre como escrever erótica e, sinceramente, não tive como dizer que não. Pondo isto, pensem bem se pretendem continuar a ler, é que caso o façam não venham depois reclamar… Eu avisei.

Quando comecei a ler, desde tenra idade, achava que quem escrevia não eram pessoas normais, eram antes seres especiais que tinham um talento que lhes roubava o nome, por isso nunca decorava o nome dos autores, mas sim as histórias. Mais tarde, quando decidi começar a ser eu autora das minhas histórias, mesmo ciente de que talento não tinha, percebi o quão difícil era escrever. Decidi então praticar, praticar até à exaustão. Até que saísse alguma coisa que se lesse, mas a sério. Li todo o tipo de livros, inventados e por inventar. Escrevi todo o tipo de coisas, só que ao contrário do que seria de esperar, comecei logo pela parte mais difícil – os romances, pois eu queria era escrever muito, muito, muito e só os romances nos obrigam a esse muito esforço.

Andei muitos anos a desperdiçar palavras para perceber o meu estilo. Muita tinta correu, entre os meus dedos, até os meus textos se afirmarem com personalidade e depois… Depois caiu-me nas mãos o primeiro romance erótico, “A flor do desejo” de Cherie Feather. Aí tive a certeza de que era aquilo que me fascinava. Que era erótica que queria escrever, mas cuidado: escrever erótica não é fácil, nem coisa de se acertar à primeira.

Assumir-se como escritor de erótica é dar o peito às balas. É estar preparado para as mais variadas críticas, pois este tipo de escrita, para além de estar muito em voga, é dos que mais suscita contradições em termos de opinião. O vocabulário que utilizas em cada cena de sexo deve estar de acordo com as sensações que pretendes transmitir ao leitor. Não basta a tua imaginação ver a cena, tem de estar presente a cada momento, ver todos os pormenores e em último caso, seres o protagonista da cena. Se ao descreveres o erotismo da cena te sentes agitado e ao mesmo tempo preso nas teias da escrita, então é sinal que a coisa está a correr bem. Se houver um terramoto e tu demorares a senti-lo por estares a escrever uma cena erótica, então a coisa saiu perfeita (depois corre antes que a casa caia). Agora relê o que escreveste em seguimento do antes e recria devagar as alterações que te escaparam. As personagens encaixam com o ambiente, vocabulário e diálogos, parabéns; avança no texto que essa já foi.

Contudo e infelizmente nem sempre tudo corre sob feição. Há dias em que reescreves uma cena erótica milhentas vezes e mesmo assim ela não sai. Não sentes nada, as palavras não fluem, os personagens não reagem, os diálogos estão mortos e tu quase a desistir. Quando assim é (notas tudo murcho), afasta-te, pega num romance e lê-o, funciona sempre.

Escrever erótica é isto mesmo, a minuciosidade das emoções que transcrevem do papel para o leitor não são nada fáceis de retratar e, o que a uns pode provocar um orgasmo a outros (menos preparados psicologicamente) pode provocar repugna. Recriar momentos de intimidade mais perversos, mais ousados, (mais fodidos) pode incomodar a muito boa gente, no entanto acredito que, se ainda não leste, já fizeste, se não fizeste, já leste qualquer coisa de erótico. O que falta é apenas o atrevimento de assumir.

Nunca conseguiremos agradar a Gregos e Troianos em simultâneo e quanto a isso não há nada a fazer, afinal não praticamos todos as mesmas posições.

As irmãs da Cinderela

Depois daquele baile horroroso, em que Ciderela conseguira conquistar o príncipe, as suas irmãs isolaram-se em casa. Não queriam ver ninguém, estavam envergonhadas e frustradas por nenhuma delas ter conquistado o príncipe. Os pés enfaixados por causa das operações aos joanetes também não ajudavam a passeios.
Passadas algumas semanas receberam um documento oficial em casa da parte do rei. Depois da ausência inesperada da mãe, que afinal tinha marcado um casamento secreto com um sultão, eram elas as herdeiras do condado!
Olharam ambas para os pés, ainda a sarar.
- Quando estivermos boas vamos comprar sapatinhos de cristal!

Noite Insólita

Chegámos à sua casa e ela pousou a pequena mala preta em cima do móvel da entrada.
- Espera um pouco. - Depois sorriu tímida. - Está à vontade!
E desapareceu para dentro do corredor. Devia de ir à casa de banho. Eu tinha sede, e só me restava procurar a cozinha. Valia que o apartamento era pequeno. Ela apareceu na cozinha enquanto eu bebia o copo de água. Trazia os sapatos de salto na mão, mas de resto estava igual. Ainda tinha o cabelo apanhado. Pousei o copo, agarrei-a pela cintura e beijei-a de forma escaldante. Ela deixou cair os sapatos no chão.
- Os sapatos!
- Deixa os sapatos! -  Disse-lhe eu.
- Não posso deixar os sapatos aqui! - Afastou com os seus braços o meu corpo  e abalou, deixando-me novamente sozinho na cozinha. Comecei à procura de bebidas alccólicas, mas não encontrei nada. Ela voltou, descalça.
Voltei a agarrá-la desejoso de a amar. Mas o seu corpo parecia que se queria afastar, os seus beijos não tinham entrega. Ela queria, mas parecia não querer. Eu não entendia.
Acendi a luz quando entrei no quarto. Ela soltou-se de mim e foi, cuidadosa, dobrar a colcha da cama e afastar o lençol de cima. Eu não tive com meias medidas e empurrei o seu corpo para cima do leito enquanto a beijava de alto a baixo. Comecei a desabotoar-lhe o vestido. A luz apagou-se. Tinha sido ela que, de mansinho, aproximara a mão do interruptor que havia perto da sua mesinha de cabeceira.
- Eu prefiro assim.
Eu não. Mas o momento já estava tão avançado que não reclamei. Continuei a despi-la, pronto para a amar.

- Quantos filhos queres ter? - Perguntou ela antes de adormecer. Naquele momento eu já estava demasiado assustado, tinha sido tudo terrível. Eu não sei se tinha amado uma mulher, se tinha amado um bloco de cimento frio. Resistia ao toque, pouco se mexia.
- Nenhum. - Respondi-lhe só para a calar. Não era verdade, mas eu já não queria saber de lhe dizer a verdade. Agradeci o momento em que me lembrei que trazia um preservativo na carteira.
Ela adormeceu. Eu fiquei acordado a madrugada toda, contado as horas para sair dali.

No elevador do Hotel

Quando a porta do elevador abriu para descer, e eu entrei, vi que lá dentro vinha o melhor amigo dele, acompanhado de uma mulher que eu não conhecia. Não era a esposa dele.
- No hotel? - Perguntou-me discaradamente, como se pudesse estranhar.
- Tive uma avaria na canalização, a casa está numa bagunça. - Menti-lhe enquanto observava a sua expressão. Era óbvio que ele não sabia o que acontecera. Também não seria eu a contar-lhe que encontrei o meu marido deitado com outra mulher, na nossa cama. Onde poderia eu estar, senão no hotel? Nem mais um minuto eu aguentava naquela casa.
- O Jorge?
- Está em trabalho, no Norte. - Menti outra vez, sem razão de ser. Será que o iria perdoar?
- Se não contares que me viste aqui eu também não conto que te vi aqui. - Pediu-me.
- Podes contar a toda a gente que me viste aqui, sem problema. - Respondi-lhe, enquanto o elevador se abria para o lóbi. Depois saí.

Recomeçar

Eu queria recomeçar, mas não conseguia. Recomeçar a vida, como se tivesse nascido de novo. Não era bem fazer tudo outra vez como se fosse a primeira, mas havia um ponto de viragem e eu tinha de recomeçar a viver. Procurar emprego, reatar relações, voltar a ser mulher.
Quando me punha a pensar nisso não entendia porque não conseguia recomeçar. Porque continuava fechada dentro de casa, porque continuava com identidades falsas na internet, porque não ia pintar o cabelo, comprar roupa nova, enviar curriculos, telefonar aos amigos e àquele homem que me fazia palpitar o coração. Não entendia porque continuava a entreter-me com os meus discos, os meus livros e a ver acontecer o mundo do lado de fora da janela.
Não havia explicação.
Sabia de pessoas, porque conhecia ou ouvira falar, que tinham passado por grandes tragédias e conseguiam recomeçar. A morte de um filho, um acidente que os deixa incapacitados. Coisas más.
Eu tinha emagrecido. Deixara de ser obesa. Baixara o nível do colesterol, da diabetes, da hipertensão. Corria meia hora todos os dias numa passadeira que tinha em casa. Mas não conseguia recomeçar.