Eu queria recomeçar, mas não conseguia. Recomeçar a vida, como se tivesse nascido de novo. Não era bem fazer tudo outra vez como se fosse a primeira, mas havia um ponto de viragem e eu tinha de recomeçar a viver. Procurar emprego, reatar relações, voltar a ser mulher.
Quando me punha a pensar nisso não entendia porque não conseguia recomeçar. Porque continuava fechada dentro de casa, porque continuava com identidades falsas na internet, porque não ia pintar o cabelo, comprar roupa nova, enviar curriculos, telefonar aos amigos e àquele homem que me fazia palpitar o coração. Não entendia porque continuava a entreter-me com os meus discos, os meus livros e a ver acontecer o mundo do lado de fora da janela.
Não havia explicação.
Sabia de pessoas, porque conhecia ou ouvira falar, que tinham passado por grandes tragédias e conseguiam recomeçar. A morte de um filho, um acidente que os deixa incapacitados. Coisas más.
Eu tinha emagrecido. Deixara de ser obesa. Baixara o nível do colesterol, da diabetes, da hipertensão. Corria meia hora todos os dias numa passadeira que tinha em casa. Mas não conseguia recomeçar.
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