Já muitas vezes tenho dito que não tenho uma relação feliz com a escrita. Sofro muito quando escrevo, sofro ainda mais quando não escrevo. Procastino, perco-me em mil e um projectos, sou incapaz de dar um texto como terminado.
A escrita é incompatível com qualquer dieta ou qualquer exercíco físico. É incompatível com o trabalho, com o relacionamento amoroso, com a família.
A escrita é incompatível com o Verão.
Tenho dias em que penso que não vale a pena o esforço. Tenho dias em que me apetece parar. Mas depois penso que foram demasiados anos desperdiçados para parar agora, mais vale a pena continuar com a ilusão de que faço alguma coisa bem, quando não faço.
Abrandar um pouco porque é verão. Voltar em força nos dias de chuva? Talvez.
Olinda, acho que esse estado é parte integrante do "ser escritor", ou mesmo do "ser artista". Imagina também que se estivesses completamente satisfeita com o que fazes, acabarias po parar de o fazer, já que o desafio deixava de existir.
ResponderEliminarMelhores dias virão.
Serei capaz de faz mnelhor?
EliminarComo teu fã, desejo que voltes com energia num momento propício.
ResponderEliminarE que não pares de escrever, não agora que conheci a tua escrita.
O verão não tem sido propício.
EliminarComo te entendo...
ResponderEliminarEu preciso que baixe a temperatura, hehe
Eliminaramiga, acho que tens saudades (como eu) de uma boa trovoada ;))))
ResponderEliminarPodes crer
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